A poesia é a sublimação dos sentimentos e emoções. É a voz que roga os mais profundos dos nossos desejos, que exprime as mais terríveis contestações. Em sua essência, é expressão de sentimentos, e não um canal como forma de transmitir uma mensagem pura e simplesmente. Partindo da negação da real função da poesia, mesmo a notícia mais corriqueira pode ser transformada em expressão poética. Assim sendo, a busca por esta linguagem nos mais simples fatos do nosso dia-a-dia tem ser tornado cada vez mais comum e, lamentavelmente, utilizado como retórica que nos induz ao consumo.
A indústria do consumo faz uso da pureza da linguagem poética para convencer um público alvo. Propagandas com forte apelo emocional, que visam persuadir e impor novos valores são cada vez mais comuns e atingem as massas de comunicação. O discurso publicitário faz o indivíduo crer que é o herói e o futuro beneficiário de uma busca pelo preenchimento de uma falta (seu desejo profundo) e que ele pode obter esse objeto de busca graças ao auxílio mágico que é o produto apresentado. Trata-se de um exemplo de subversão de valores, em que a compra se ligou à alegria de viver e a publicidade se tornou o discurso hegemônico com relação às emoções.
É inversamente contrário à proposta de Drummond, na qual a poesia é pesquisa, luta, busca do mistério das palavras. Nesta óptica, não é um instrumento verbal para comunicar algo; antes, é um objeto válido em si mesmo, cuja força e autenticidade derivam da plenitude e da opacidade de sua linguagem.
As diversas estratégias e linguagens da sedução proliferam no intuito de conduzir sujeitos à deriva para o porto seguro do consumo e, cada vez mais rapidamente, ao consequente declínio da real função da poesia e da linguagem poética. Um discurso que, lá no fundo, visa não mais que a evocação da liberdade do sentimento, como forma de exprimir a mais artística e singela sensibilidade do poeta diante o mundo, mas que, lamentavelmente, é tem seu uso deturpado no mundo globalizado.

Procura da Poesia

Não faças versos sobre acontecimentos.
Não há criação nem morte perante a poesia.
Diante dela, a vida é um sol estático,
não aquece nem ilumina.
As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam.
Não faças poesia com o corpo,
esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à efusão lírica.

Tua gota de bile, tua careta de gozo ou dor no escuro
são indiferentes.
Não me reveles teus sentimentos,
que se prevalecem de equívoco e tentam a longa viagem.
O que pensas e sentes, isso ainda não é poesia.

Não cantes tua cidade, deixa-a em paz.
O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo das casas.
Não é música ouvida de passagem, rumor do mar nas ruas junto à linha de espuma.

O canto não é a natureza
nem os homens em sociedade.
Para ele, chuva e noite, fadiga e esperança nada significam.
A poesia (não tires poesia das coisas)
elide sujeito e objeto.

Não dramatizes, não invoques,
não indagues. Não percas tempo em mentir.
Não te aborreças.
Teu iate de marfim, teu sapato de diamante,
vossas mazurcas e abusões, vossos esqueletos de família
desaparecem na curva do tempo, é algo imprestável.

Não recomponhas
tua sepultada e merencória infância.
Não osciles entre o espelho e a
memória em dissipação.
Que se dissipou, não era poesia.
Que se partiu, cristal não era.

Penetra surdamente no reino das palavras.
Lá estão os poemas que esperam ser escritos.
Estão paralisados, mas não há desespero,
há calma e frescura na superfície intata.
Ei-los sós e mudos, em estado de dicionário.

Convive com teus poemas, antes de escrevê-los.
Tem paciência, se obscuros. Calma, se te provocam.
Espera que cada um se realize e consume
com seu poder de palavra
e seu poder de silêncio.
Não forces o poema a desprender-se do limbo.
Não colhas no chão o poema que se perdeu.
Não adules o poema. Aceita-o
como ele aceitará sua forma definitiva e concentrada
no espaço.

Chega mais perto e contempla as palavras.
Cada uma
tem mil faces secretas sob a face neutra
e te pergunta, sem interesse pela resposta,
pobre ou terrível que lhe deres:
Trouxeste a chave?

Repara:
ermas de melodia e conceito
elas se refugiaram na noite, as palavras.
Ainda úmidas e impregnadas de sono,
rolam num rio difícil e se transformam em desprezo.